Indovina chi viene a cena

Domenica sera sono venuti a cena mio fratello, mia cognata brasileira e mio padre. Perché qualche tempo fa è stato il compleanno di questo nostro genitore e quest’anno ho fatto il fioretto di sopportarlo con amorevole comprensione, anche quando gli spaccherei (spesso) la faccia.

Avevo preparato tutta una cena frugale, come piace a mio fratello e a sua moglie, con tanti assaggini, per non scontentare nessun palato.

Che invero, tra i maschi della mia famiglia generante, il bon ton dell’invitato non è una roba ammessibile e non c’avevo proprio voglia dei “no, a me questo non piace” “ma se questo lo avessi fatto cosà…” e via del genere.

Mia cognata è alquanto provata dalla convivenza forzata con il babbino: loro ora stanno mettendo da parte i soldini come le formiche per cercare una casa in affitto decente, ma in questa città di speculazioni affittuarie, sulle spalle degli studenti universitari, non giova a canoni calmierati.

Nemmeno per noi residenti.

E quindi gli sposini multietnici convivono – e non pacificamente – con il pater familiae.
E me la immagino la mia cognata, danzatrice brasiliana, cuoca sopraffina, con i capelli avvolti in mille treccine, vedersela ogni giorno con un uomo italiano rancoroso – un attimino razzista – e un pelino sull’incazzoso andante…

Deve essere una festa di quelle a cui tutti vorrebbero partecipare…
Il fratello, lui – come la sottoscritta – un po’ ci è abituato al gioco di cane e gatti ora, gatto con i topolini quando non eravamo così grandicelli.

Lui ha trovato la sua misura di parole e di battibecchi e nelle liti ci passa dentro senza che lo sconvolgano.
Non più.

Che dopo un po’ ti rompi anche i maroni della sofferenza a gratis. Così, giusto perché è nel potere di qualcuno.

Potete immaginare con che animo d’attesa funesta ci siamo preparati all’evento mondano, Tino ed io.

Pronti ad ogni avversità.
Con il nostro ariete di sfondamento: una frollina inguainata in una gonnella da volerle solo bene e tutta sorrisi e tutta manine e piedini di bontà.

E ha funzionato.
Mentre la cognata chiacchierava con la sottoscritta – che si allena con l’italiano e poi sa che se fa frullare le mani come a dire “tutti i pazzi questi uomini della famiglia Panzagiovane” io la capisco e le sorrido comprensiva e le dico vedrai, vedrai che ora vi sistemate, che ora una casetta tutta vostra ve la trovate e quel pazzerello del fratello, che in fondo ti sei scelta tu, da solo te lo gestisci meglio, mia cara Brasileira che balla e canta nel coro e cucina che è una favola.

Mio fratello teneva la frollina. Col suo fare distaccato. Chiedendo come fare. Chiedendomi dove ho imparato. Si impara, si impara bello. Che se non hanno mai fondato un corso in “Prendoinbraccio un neonato” ci sarà un suo perché.

Mio padre era intrattenuto tecnologicamente da quel – santo subito! – meraviglioso uomo che si chiama Tino.

Elemento calmante delle situazioni.
Perché lo stende di tecnologia e mio babbo va in sollucchero.
Lui che c’ha il tic di spendere soldi in minchiate (onde evitare di lasciarne da parte per i momenti grami, che non si sa mai, bisogna pur tenere sulla corda in qualche modo figli ed ex moglie…) pendeva dalle labbra del mio non marito.

Io ho passato la serata a schivare – novella supereroina del bene familiare – argomenti scottanti, quelli che lo fanno scattare come un puma incazzoso in una sera di agosto.

E a non accettare provocazioni.

Quelle che da ragazzina mi facevano schizzare pure a me. E a puma rispondeva puma. Ma il puma padre era inevitabilmente più forte.

Cose del tipo: “certo che sei proprio grassa, questa gravidanza ti ha sformata” o “ma il lavoro? guarda che se non ti metti sotto, poi ti tocca fare la casalinga tutta la vita…”

Insomma, sereni e confortanti dialoghi padre e figlia.
La figlia tutta sorrisi contro le avversità.

Quando ha visto che con me non attaccava ha sferrato il colpo da maestro, quello collettivo, quello che vuole colpire interamente la novella famigliola.

“Sai chi vedo spesso Panzallaria?” mi ha detto tra l’insalata di farro e il riso basmati ” chi vedi spesso padre?” ci ho chiesto io, prevedendo che di un attacco si trattava, dalla voce ferma di chi pregusta il sasso tirato.

“Il padre di Braian. Te lo ricordi Braian? siamo amici con il padre…”
(dicesi Braian – ebbene si, si chiama così, ma noi viviamo in emilia romagna, patria dei nomi stranieri storpiati… – un mio ex moroso, una storia di quelle che ti capitano quando sei un po’ confusa e giovane e stai con uno di cui non te ne frega una sega per fare ingelosire uno di cui te ne frega un bel po’ e gli spezzi il cuore ma tanto tu sei giovane e stronzetta e chi se ne frega, poi uno che si chiama Braian cos’altro si può meritare???)

“Si, me lo ricordo Braian…em vi piace l’insalata di farro?” cerco di depistare…

Il padre guarda Tino.
Lancia dardi affilati dagli occhi.
Io non so se ridere o tremare.

” Braian adesso ha comprato un capannone da 300 e dico 300mila euri” “ha fatto i soldi Braian e pensa…si è sposato con quella là, quella là con cui si è messo quando tu l’hai lasciato e stava tanto male, poverino…”

” ebbravo Braian, che ti devo dire paparino?”
” è ricco Braian!” conclude mentre gli si incista il basilico tra i denti…

“anche noi siamo ricchi papà. Non hai visto che roba preziosa abbiamo di là, che dorme nel lettino?? altro che capannone industriale….”

Tino mi guarda soddisfatto.
Sto imparando a fare la figlia super eroina, che evita dardi e lotta contro il male.

Ho digerito alla grande e dormito altrettanto.
E tenuto fede al fioretto.
Buona giornata